«Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman, he dejado de ver tu barba llena de mariposas»: el gran poema de Lorca sobre la homosexualidad, la pureza y la ciudad. Una oda polémica de Poeta en Nueva York que ensalza al poeta americano y condena la corrupción del amor.
Texto completo de «Oda a Walt Whitman»
Por el East River y el Bronx los muchachos cantan enseñando sus cinturas, con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo. Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas y los niños dibujaban escaleras y perspectivas. Pero ninguno se dormía, ninguno quería ser el río, ninguno amaba las hojas grandes, ninguno la lengua azul de la playa. Por el East River y el Queensborough los muchachos luchaban con la industria, y los judíos vendían al fauno del río la rosa de la circuncisión y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados manadas de bisontes empujadas por el viento. Pero ninguno se detenía, ninguno quería ser nube, ninguno buscaba los helechos ni la rueda amarilla del tamboril. Cuando la luna salga las poleas rodarán para turbar el cielo; un límite de agujas cercará la memoria y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan. Nueva York de cieno, Nueva York de alambres y de muerte. ¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla? ¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo? ¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas? Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman, he dejado de ver tu barba llena de mariposas, ni tus hombros de pana gastados por la luna, ni tus muslos de Apolo virginal, ni tu voz como una columna de ceniza; anciano hermoso como la niebla que gemías igual que un pájaro con el sexo atravesado por una aguja, enemigo del sátiro, enemigo de la vid y amante de los cuerpos bajo la burda tela. Ni un solo momento, hermosura viril que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles, soñabas ser un río y dormir como un río con aquel camarada que pondría en tu pecho un pequeño dolor de ignorante leopardo. Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho, hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman, porque por las azoteas, agrupados en los bares, saliendo en racimos de las alcantarillas, temblando entre las piernas de los chauffeurs o girando en las plataformas del ajenjo, los maricas, Walt Whitman, te soñaban. ¡También ese! ¡También! Y se despeñan sobre tu barba luminosa y casta, rubios del norte, negros de la arena, muchedumbres de gritos y ademanes, como gatos y como las serpientes, los maricas, Walt Whitman, los maricas turbios de lágrimas, carne para fusta, bota o mordisco de los domadores. ¡También ése! ¡También! Dedos teñidos apuntan a la orilla de tu sueño cuando el amigo come tu manzana con un leve sabor de gasolina y el sol canta por los ombligos de los muchachos que juegan bajo los puentes. Pero tú no buscabas los ojos arañados, ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños, ni la saliva helada, ni las curvas heridas como panza de sapo que llevan los maricas en coches y terrazas mientras la luna los azota por las esquinas del terror. Tú buscabas un desnudo que fuera como un río, toro y sueño que junte la rueda con el alga, padre de tu agonía, camelia de tu muerte, y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto. Porque es justo que el hombre no busque su deleite en la selva de sangre de la mañana próxima. El cielo tiene playas donde evitar la vida y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora. Agonía agonía, sueño, fermento y sueño. Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía. Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades, la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises, los ricos dan a sus queridas pequeños moribundos iluminados, y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada. Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo por vena de coral o celeste desnudo. Mañana los amores serán rocas y el Tiempo una brisa que viene dormida por las ramas. Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman, entra el niño que escribe nombre de niña en su almohada, ni contra el muchacho que se viste de novia en la oscuridad del ropero, ni contra los solitarios de los casinos que beben con asco el agua de la prostitución, ni contra los hombres de mirada verde que aman al hombre y queman sus labios en silencio. Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades, de carne tumefacta y pensamiento inmundo, madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño del Amor que reparte coronas de alegría. Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos gotas de sucia muerte con amargo veneno. Contra vosotros siempre, Faeries de Norteamérica, Pájaros de la Habana, Jotos de Méjico, Sarasas de Cádiz, Apios de Sevilla, Cancos de Madrid, Floras de Alicante, Adelaidas de Portugal. ¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas! Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores, abiertos en las plazas con fiebre de abanico o emboscadas en yertos paisajes de cicuta. ¡No haya cuartel! La muerte mana de vuestros ojos y agrupa flores grises en la orilla del cieno. ¡No haya cuartel! ¡Alerta! Que los confundidos, los puros, los clásicos, los señalados, los suplicantes os cierren las puertas de la bacanal. Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson con la barba hacia el polo y las manos abiertas. Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando camaradas que velen tu gacela sin cuerpo. Duerme, no queda nada. Una danza de muros agita las praderas y América se anega de máquinas y llanto. Quiero que el aire fuerte de la noche más honda quite flores y letras del arco donde duermes y un niño negro anuncie a los blancos del oro la llegada del reino de la espiga.
Análisis y comentario de texto de «Oda a Walt Whitman» de Federico García Lorca
Resumen y tema
El poema empieza en Nueva York: «Por el East River y el Bronx los muchachos cantan enseñando sus cinturas». Hay minería, industria, trabajo; sin embargo, «ninguno se dormía, ninguno quería ser el río». «Nueva York de cieno, Nueva York de alambres y de muerte.» Lorca interpela a Whitman: «Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman, he dejado de ver tu barba llena de mariposas, ni tus hombros de pana gastados por la luna, ni tus muslos de Apolo virginal». Lo describe como «anciano hermoso como la niebla que gemías igual que un pájaro con el sexo atravesado por una aguja» y como «amante de los cuerpos bajo la burda tela». Le dice que soñaba ser «un río» y «dormir como un río con aquel camarada que pondría en tu pecho un pequeño dolor de ignorante leopardo». Después contrapone a Whitman con la homosexualidad que, según Lorca, se degrada en la ciudad. Dice no alzar la voz «contra el muchacho que se viste de novia en la oscuridad del ropero», ni «contra los hombres de mirada verde que aman al hombre y queman sus labios en silencio». Pero sí contra los que dan «a los muchachos gotas de sucia muerte con amargo veneno». Su condena se expresa con una larga serie de apelativos hirientes con los que Lorca nombra a quienes, en su visión, convierten el deseo en comercio y en burla. Termina con una despedida a Whitman: «Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson con la barba hacia el polo y las manos abiertas». Su deseo final: «un niño negro anuncie a los blancos del oro la llegada del reino de la espiga».
El tema es la defensa de un amor puro, viril y fraternal, representado por Whitman, frente a una homosexualidad convertida en artificio y mercancía, en la ciudad moderna que corrompe.
Métrica y rima
El poema consta de 137 versos agrupados en una sola tirada; combina versos de distinta medida: 60 alejandrinos (14 sílabas), 24 endecasílabos (11 sílabas), 10 heptasílabos (7 sílabas), 9 eneasílabos (9 sílabas).
Sin rima regular; hay asonancias dispersas y repeticiones de fórmulas (Ni un solo momento, Contra vosotros siempre, No haya cuartel).
Estructura interna
- Versos 1-25: la ciudad, los muchachos, la industria y la muerte.
- Versos 26-48: la imagen de Whitman: barba, hombros, sueño del río.
- Versos 49-83: los hombres que lo sueñan en las calles; contraste entre Whitman y su falsa descendencia.
- Versos 84-110: reflexiones sobre la agonía y sobre el deseo.
- Versos 111-130: condena de los que corrompen el amor, bajo el estribillo Contra vosotros siempre.
- Versos 131-137: despedida a Whitman y esperanza del reino de la espiga.
La estructura es la de una oda con apóstrofe: ciudad, elogio, contraste, condena y despedida.
Análisis morfológico
- Presente de indicativo: cantan, es, tiene, hay, puede, dais.
- Pretérito imperfecto: sacaban, dibujaban, buscabas, soñabas, gemías.
- Perfecto compuesto: he dejado.
- Futuro: serán.
- Subjuntivo e imperativo: no haya cuartel, duerme.
- Nombres propios: East River, Bronx, Queensborough, Nueva York, Walt Whitman, Hudson, Apolo.
- Adjetivos de pureza: hermoso, virginal, luminosa, casta.
- Sustantivos de la ciudad: rueda, aceite, cuero, martillo, poleas, ataúdes, azoteas, coches, terrazas.
Análisis sintáctico
El poema alterna oraciones largas de enumeración (ni tus hombros…, ni tus muslos…, ni tu voz…) con frases breves y exclamaciones (¡También ese! ¡También!). Abundan las negaciones paralelas (ni… ni…) y las oraciones adversativas (Pero tú no buscabas los ojos arañados). El tono es oratorio, con vocativos y apóstrofes.
Recursos literarios
- Apóstrofe a Whitman.
- Anáfora: Ni un solo momento, Contra vosotros siempre.
- Imágenes surrealistas: la barba llena de mariposas, la voz como columna de ceniza.
- Antítesis: pureza y corrupción, río y ciudad.
- Símbolos: el río, el niño negro, la espiga.
- Enumeración y gradación.
- Tono profético.
Contexto y valoración
Pertenece a Poeta en Nueva York, escrito entre 1929 y 1930 y publicado póstumamente en 1940. Walt Whitman, poeta de Hojas de hierba, era un emblema del amor fraternal y del cuerpo. La oda se lee hoy con matices: contiene un fuerte alegato a favor de un amor viril y libre, pero también una condena de los homosexuales afeminados con términos que hoy resultan ofensivos y que reflejan los prejuicios de su época. La crítica discute cómo interpretar esa tensión.
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