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Campo de Antonio Machado

Campo de Antonio Machado

 

La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
hace de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y en cada rama!
¿Lloras?… Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.

 

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